Le envoi de signal mûr de la

Le vent soufflait via les ruelles pavées d’une révolue ville où les siècles semblait s’être suspendu. Dans une petite boîte nichée entre deux façades délabrées, des piles de initiales jaunies s’entassaient sur un bureau de propos noir. Depuis des ères, ces signaux formaient le cours indisctinct d’une manie surannée, celle de la

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